ÀS TRÊS da tarde,
um touro tonto
tomba na arena
da cidade
sem esperar.
Aqui onde o inseguro
e o fato se apaixonam,
desce viscoso um rio
enredado,
margens de lona,
e ao som das águas
homens e almas
arrastam seus parentes,
velas e rezas,
e cruzes de agarrar
de instar o instante,
moldar o quente
sem mais, nem antes.
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