RUTH

Permite-me

ser o teu ser-

vo, meu do-

no, atar es-

tes feixes

dos teus pés

ao sicômo-

ro, pensar

que é cuidan-

do que acho

meu sono.

Permite-me

ser o teu ser-

vo, meu do-

no. Sepa-

ro com os

feixes os mor-

tos no es-

combro, os

mortos que

trago pe-

sando nos

ombros, que

vim de via-

gem: pas-

sado que

somo. Per-

mite-me

ser o teu ser-

vo, meu do-

no. Passa-

do que dei-

xo planta-

do no cam-

po. Vi: tu-

do que mor-

re mata-

mos nos a-

nos.(Estre-

la é espi-

ga. Eu co-

lho no tem-

po o que res-

ta da vi-

da. Melhor

não falar:

trabalho

dos dias

é um car-

ro sem guia.

Ficou sem

partida.

Melhor que

não diga

que a foice

do tempo

estilha-

ça, parti-

lha. É um car-

ro sereno.

Tropel cor-

re lento.

Punhal na

barriga.)